La playa de los guijarros estultos

Una novela que empieza con esta frase: "Eran jóvenes, instruidos y vírgenes aquella noche, la de su boda, y vivían en un tiempo en que la conversación sobre dificultades sexuales era claramente imposible" tiene, en el siglo XXI, un verdadero gancho. No sería lo mismo si empezara con un "Era el 2009. La gripe A y una crisis económica acechaban todo el planeta", aunque nunca se sabe. Pero así y todo, Chesil Beach me dejó totalmente decepcionada. Es McEwan, pensé, y tiene que encandilarme, gustarme, enamorarme, pero no.

Lograda la reconstrucción de época (principios de 1960), logrados el ambiente burgués y el airecito europeo anterior a que los Beatles se desmelenaran. Un tiempo en el que ser joven era una debilidad que debía remediarse, lo antes posible, con el casamiento. Todo esto es un hallazgo, igual que algunas metáforas (tal vez, excesivas) y algunas situaciones de inseguridad personal muy bien descritas. Pero, ¿qué hay después de esa relación construída sobre malentendidos y rematada en boda por incontinencia? ¿Qué pasa con ese final débil, escéptico y magazinero?

Un amigo me dijo que tenía un final muy fuerte (que incluso hubo gente que -literalmente- tiró el libro a la basura antes de terminarlo), pero que era una novela muy buena. Entonces me tragué las páginas para probar cuán fuerte me parecía a mí ese final y, no sólo no encontré lo terrible, sino que lo leí casi sin darme cuenta. Siempre desconfiando de mi impericia, le eché la culpa a la traducción o a mi incapacidad: seguro hay algo que yo no entiendo, o que percibo y no puedo explicar, o que no sé apreciar, como me pasó la única vez que fui a ver una corrida de toros. Pero no.

Lo peor, tal vez, es que el autor no se toma en serio a sus personajes. No es que se ríe de ellos, un efecto que sería un logro, sino que los trata de inútiles perdidos. A cada párrafo, parece estar diciendo -hasta que realmente lo dice-: ellos eran ingleses, reprimidos y francamente estúpidos.